Raymond Desrosiers

Je viens de terminer la lecture de « LA Recherche ». Ce que j’ai aimé ? Ce que la plupart des lecteurs qui s’y sont aventurés reprochent à Proust : sa très grande capacité d’analyse de l’humain, son sens très pointu de l’observation, son hyper-sensibilité et son talent pour décortiquer et détecter l’infiniment petit ; sa belle poésie aussi ; ses « comme si… » qui nous transportent dans des ailleurs qu’on ne s’est jamais donné la peine d’explorer, d’entrer par effraction. Il faut être très concentré pour lire « La recherche » ; ça m’a demandé un effort soutenu mais, quel éloge à la langue française, quelle maîtrise, quelle apologie. Pourquoi l’avoir lue ? Au départ, c’était un défi personnel, sachant que plusieurs s’y sont découragés. Mais surtout parce que La Recherche est citée dans presque toutes les lectures qui m’intéressent. Idem pour « Les 1,000 et une nuits » dont j’ai débuté la lecture. Du temps ! Ce qu’on en a perdu du temps dans nos premières années de vie ! Mais, est-ce vraiment du temps perdu puisque, parvenu à cette saison de la vie où se reposer n’est plus une faute, c’est justement de ces moments-là dont on se souvient le plus, comme une caresse de maman qui effleure notre visage et nous « autorise » ce sommeil qu’on croyait ne plus pouvoir retrouver. C’est ce même temps qui, en dormance dans le labyrinthe de notre mémoire, émerge, tel un 6^e umami, nous tire le coin des lèvres, nous réconforte, vient surligner le chemin qu’on a parcouru qui semblait inépuisable, ce temps qu’on ne peut freiner et qui s’emballe avec les années. Ce qu’on peut fuir, désirer, craindre, s’imaginer, se tromper, espérer, douter dans une vie ! Ce qu’on en passe de temps à revivre des bonheurs et des chagrins qu’on a traversés ; à les réarranger à notre convenance. Faire fausse route mais persister, passer à côté de minuscules bonheurs qu’on n’a pas su détecter, qu’on a piétinés, se disant qu’ils n’en valaient pas la peine ; pour finalement, en se retournant, les apercevoir au loin qui nous crient après, se rient de nous, se bidonnent de notre pathétique myopie, de notre urgence à vivre, de notre insatiable avidité. Ce temps qui nous laisse pantois, file à vitesse grand « V », donne et reprend tout. Ce temps qu’on voudrait pouvoir remodeler , enrichi par les leçons qu’on en a tirées et des gens qui nous ont fait grandir ; de ces autres dont on aurait souhaité s’instruire ; sans oublier ces quelques uns dont on aurait très bien pu se passer… Est-ce que ça existe vraiment du temps perdu ? Ces « oui, mais / c’est parce qu’il fallait que je / j’aurais bien aimé ça mais / j’étais ailleurs / il fallait que j’aille / si seulement / j’aurais dû / », toutes ces excuses pour nous justifier de n’avoir pas pris notre temps. Qu’est-il advenu de ce temps qu’on n’a pas pris le temps de prendre ? Peut-on se le faire rembourser, se le faire créditer au moins ? « Einmal ist keinmal » : ne pouvoir vivre qu’une seule vie, c’est comme ne pas vivre du tout ! Une deuxième vie … vraiment…….. ? rd